Caminhei um pouco mais. Subitamente me ocorreu que ela tinha sido minha mãe há uns cento e cinqüenta anos atrás, na Inglaterra, e eu era seu filho salteador retornando do cárcere para assombrar seu honesto ganha-pão na taverna. Enregelado pelo êxtase estanquei na calçada. Olhei para a Rua Market. Não conseguia saber se era mesmo ela ou a Rua do Canal em Nova Orleans: afinal ao dar na água, na água ambígua e universal, assim como a rua 42 em Nova York leva em direção à água, de modo que você nunca sabe onde está. Pensei no fantasma de Al Hinkle na Times Square. Eu delirava.
Jack Kerouac - On The Road
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